Las flores nacen en cada rincón. En cada minúsculo espacio de tierra. Brotan de las grietas. Se derraman por las rocas. Hay flores efímeras que apenas conceden a su espectador meros segundos para ser contempladas, flores que regalan su gracia durante días, permitiendo, al observador más entregado, admirar cada uno de los detalles que las hacen únicas, hay flores que permiten que las mires, pero ante la más dulce caricia se deshacen entre tus dedos, flores que deleitan el sentido del olfato al más ligero roce con el viento. La efimeridad de las flores, su deleble belleza, nos sitúa en la línea del tiempo, el tiempo que corre, el tiempo que escapa, el tiempo presente que vivimos. El tiempo que sentimos y el tiempo que perdimos para seguir sintiendo. De las mil formas que tenemos de nacer, después de las mil muertes que obcecados perseguimos. Del amor y la despedida. De la vida que brota. De cuando nacen las flores.